Viernes
La mano apergamina
las cubiertas de tu sexo,
enazula erotismos pasados que, entre poros, luchan por salir;
define, busca y reencuentra
acres sendas
a tu vientre.
Lunes
Los ojos, dentro de uno
fuera de no se quién,
de un no se qué,
se aceitan por la lucha de peces concéntricos
nadando en ritual pagano
de ti.
Miércoles
Pasa,
la chorreante lágrima,
última resistencia cambiante a sudor,
el aullido de la noche
sollozo de los cuerpos.
Hoy
El recuerdo, vital,
implota al cierre
de tus
párpados.
#NidoDePoesía: Al vino