Hay una enfermedad secreta que lleva tu nombre, se desliza espora durante las horas muertas de la noche.
Me hace perder el apetito de letras
y la vitalidad necesaria para no drenarme las venas.
Me eleva a los tétricos pensamientos de lo perdido, esos sueños lúcidos que se estrellan,
¡VIOLENTAMENTE! en el muro de la nada.
En una calle mal iluminada, como tu recuerdo, llueven cenizas con sabor a desesperanza, sobre un árbol que se me antoja columpio.
El cielo nocturno se encuentra igual que mi corazón: estrellado.
¡Ay, amor! ¿Qué pensarías si te digo
que estoy a un poema del suicidio y a dos de inmortalizarte?
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By: Andrés Martínez
Nací el mes de noviembre del año 2000 en Ecatepec de Morelos. Ahí crecí y estudié hasta los 16 años, en los que la literatura iba y venía como algo pasajero. Ocasionalmente fotógrafo urbano y cinéfilo de los aburridos. Actualmente curso la carrera de Estudios Latinoamericanos en la Facultad de Filosofía y Letras (UNAM).
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En la pared dos sombras observan a los amantes descansar
He olvidado mi suéter en la discoteca
En el zaguán de las nubes
