“Flor de noviembre”

Otra vez nieva en el
infierno de mi condena.
Me he vuelto mandrágora por
brotarme, en los pies, la tierra
de tus
raíces secas.

Mi voz
se llenó de hollín
en las calderas congeladas
receptoras de tus
palabras.

¿Dónde está el papel canela que
el olfato de mis brazos solía ceñir?

Mi aliento es turquesa
por el abandono de tus besos.
La primavera está tan lejos de la
banca de este parque
y de este cielo que vidrio sangra.

Pero ya se derretirá
el yeso de mis manos,
vendrá el solsticio
que taje los pétalos cenizos y
me deje caminar tranquilo.

La penumbra de la noche
me tomará los dedos fríos,
los morderá y se los dará a la luna fragmentada;
a esa que a tu lado, la vi como ninguna otra.

Mariposa ensombrecida de vuelo roto…
sólo pido morir en el invierno de tus brazos…

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